你可以恨时代恨环境，但别恨你的理想

迄今为止的生命里，你欣然接受理想主义，但这并不是故事的开端，而可能是故事的结局。

你恨自己的理想化，也害怕故事的结局是希望自己从未有过热情。而这种始与终，才是更普遍、更真实的人生故事，只是它不被允许在舞台上讲述。

你到底在追逐着什么？为什么连自己也变成一团雾凉季模糊的雾气，在雨林里蒸腾起来聚成阴沉沉的云，直到被中午的太阳晒干，消散得无影无踪。

你喃喃自语：“如果为了理想就要失去自己，那我宁可让理想去死。”

你讨厌自己的眼睛总看植物而不懂人，讨厌在庆典里不知该待在哪里。不能理解那些轻易评价好或坏的人，更困惑那些大声宣扬的人，他们好像什么也不背负。

而你，你。

你以为考上喜欢的专业就好了，你以为找到志同道合的团体就好了，你去到一个一个陌生的城市，翻过山河走入森林，你以为这样背负着它就可以了，它就会活下来陪着你的。

它太干净，所以脏得太快。它太热，所以冷得太快。它死的时候，你拖着它的尸体，在泥泞里又走了很久，直到有一天，你终于有勇气说它死了。

你还要保护那个已经死了的理想，让它不要被进一步羞辱。

你已经用自己的爱撑了很久，用热情，用幻想，用创造来对抗每天的窒息。这是一个事实：你最深的恨意，从不是对着世界，而是对着自己的理想。

可理想没有做错任何事，它只是错信了这个世界。该被恨的是用抄袭、诽谤、偷窃、造谣杀死它的那些手，和那个默许这一切发生的环境，是这个自己没有理想也嘲笑别人的时代。

最大的悲剧不是理想之死，而是在理想死了后，你还要嘲笑自己曾经的相信，明明你不需要为它的死感到羞耻。

“你到底在追逐着什么？”

你现在不需要追逐任何东西。你需要停止追逐，哀悼，等待。

你不是一团会消散的雾气。你是一片暂时干涸的河床，等雨季来临，水会自己回来。

你不知道雨季什么时候来，但河床还在。

那个被杀死的，那永远被你恨的理想，你欠它一句：“我允许你死在我手上，但我不允许任何人杀死你。”因为你的身体还在呼吸，你的手还能写字，你的眼睛还能看到阳光在绿叶上跳动。你的创造力、表达欲、感受器，不是理想本身，它们是理想的土壤。

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